CDX.- Good bye Metling pot, well come Trumpicadas

DEL MELTING POT a las TRUMP-PICADAS.

El pasado 20 de enero, mientras Donald Trump juraba su cargo como 45º presidente de los Estados Unidos yo estaba cocinando un bacalao club ranero para unos amigos. Creo que no se me olvidará ni esa tarde ni esa receta, escuchaba de fondo la televisión, retransmitían el acto en Washington y un traductor simultáneo, a trompicones, iba vomitando al español las claras, cortas y contundentes frases de quien a partir de esa misma tarde sería el presidente de la nación más fuerte del mundo actual.

Sus mensajes no necesitaban mucha traducción, se dirigía al mundo en un lenguaje llano, falto de encanto, duro como un martillo neumático: América the First.

A medida que su intervención iba creciendo mi miedo se incrementaba, no avanzaba en el discurso, daba vueltas sobre la misma idea, machaconamente, insultando a quien no pensara como él, advirtiendo de que estaba harto de que América hubiera ayudado a otras naciones a superar sus dificultades.

Aquel tipo estaba enterrando la globalización, estaba proclamando a los cuatro vientos, en un día frío y desapacible que América dejaba de preocuparse por el mundo, que se aislaba y que sólo ensañaría sus colmillos para defenderse de cualquier agresor o de cualquiera que pretendiera alterar el status de los americanos.

Crecía mi miedo, mientras yo no dejaba de picar ajos y confitar lomos de bacalao para que fuera trabándose el pil-pil, un ritual mágico que intentaba conjurar los malos augurios de aquel sujeto que vociferaba en tono amenazante.

El seguía levantando todo tipo de hachas de guerra, desgranando amenazas a diestro y siniestro mientras proclamaba la supremacía de Norteamérica en el mundo, una supremacía que ya no quería seducir o convencer, sino protegerse a base de muros físicos y barreras intelectuales.

Yo preparaba una crema de puerros con mollejas de pato, unas verduras al vapor con una crema de boletus edulis y el bacalao club ranero (pil-pil con una fritada de puerro, pimientos rojos y verdes).

Trump arrogante, barriobajero, desafiaba al mundo ante la mirada perpleja de Obama, presidente hasta esa misma fecha.

Era escalofriante pensar que Trump y sus Trumpicones gobernarían durante 4 años y que a lo más que podríamos aspirar los pobres mortales era a que no hiciera nada que fuera irreparable, esperar que estos cuatro años pasen como una pesadilla grotesca pero inocua.

Lo cierto es que la bolsa de New York ha mejorado sensiblemente su cotización durante los últimos días, parece que el dinero no teme al nuevo presidente.

Y yo preocupado por mi pil-pil.

Hace muchos años, cuando me dio por leer libros de sociología, recuerdo que me llamó la atención que muchos estudiosos consideraran que la grandeza de Estados Unidos se basaba en su capacidad de aglutinar culturas, razas y pensamientos en principio heterogéneos, el famoso melting pot – literalmente derritiendo el puchero -, metáfora del crisol de culturas, de la capacidad de convertir en una sola realidad un conjunto de ingredientes en principio incompatibles.

Trump hacía saltar el melting pot por los aires y a trumpicones amenazaba a todas las razas, ideologías o sensibilidades que discreparan de la suya.

Y allí seguía yo, preocupado porque las verduras quedaran bien fritas y crujientes. Recordando la trifulca que Trump había tenido con un cocinero español que había decidido resolver un contrato y no incorporar su restaurante a unos de los hoteles del magnate.

Malos tiempos para los cocineros en Estados Unidos, no va a ser tiempo de pucheros que se derritan para conseguir sabores mágicos. Llegan tiempos de estar a la defensiva, de cuidar las espaldas y cruzar los dedos para que entre tanto supremacista gobernando el mundo no se organice un lío del que no podamos salir.

Tocará buscar refugio en la cocina y volver a la clandestinidad porque leer y pensar van a convertirse en algo subversivo.

Y yo, mientras retumbaban las palabras y los analistas describían preplejos los ademanes del nuevo amo del mundo, pensaba en lo importante que eran las picadas para garantizar guisos sabrosos. Recitaba, casi como la oración de un condenado, las picadas básicas de la cocina de casa:

-      La de sal, ajo, perejil y una gota de aceite. Que sirve igual para aderezar una ensalada que para preparar una carne o pescado a la plancha.

-      La de sal, galleta o pan duro, almendras y avellanas tostadas, ñoras, aceite y pimentón para preparar una salsa romesco.

-      La de sal, ajo, queso fresco y albahaca para un pesto.

-      La de ajos asados, higadillos a la plancha, almendras y unas briznas de azafrán para condimentar un arroz con conejo.

El mortero es un elemento esencial para la cocina en tiempos de escalofrío, garantiza que prácticamente cualquier plato tome cuerpo, gane consistencia, que las salsas sean sabrosas y que, al tocarlas ligeramente con la yema de los dedos, funcionen como un sutil adhesivo que coaliga a los alimentos.

Mientras Trump vociferaba, a los que añoramos la libertad, la concordia y el entendimiento nos toca reivindicar los guisos y los platos que aúnen, que amalgamen, que sumen sabores y matices, platos que nos conviertan en personas más tolerantes, ajenas a supremacismos. Reivindicar que la buena gente ni debe ser airada, ni vengativa, ni amenazante. Tiene que ser suave, sutil y respetuosa como un bacalao al pil-pil hecho canónicamente.

No sé si para salir o entrar de este caos se me ha ocurrido buscar en Jackson Pollock algo de armonía en el desorden.

Lo dicho, ánimo y a los fogones compañer@s.

(Postdata, a ver si los nuevos mandamases de los Servicios de Inteligencia Norteamericanos dando un barrido por la red califican mi blog de subversivo).